Para escribir

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Imaginar el libro que se quiere leer, y luego, escribirlo

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El sueño de Alberto

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Alberto soñó que volaba. Que extendía sus brazos y piernas y despegaba lentamente del suelo a su propia voluntad. Batió un momento sus brazos simulando un breve aleteo. Encogió las piernas y comenzó a mover el cuello como la mueven las aves de corral. Salió cuidadosamente por la ventana, encogiéndose lo suficiente para no chocar con las cortinas, ni con la rama de tamarindo que estaba en frente de la casa. El sol lo golpeó con fuerza. Abajo, Raquel lo saludaba con la mano. Le pareció una tarde de verano con aquel vestido blanco. Comenzó a bajar como si bajara en medio de una nube, y se posó justo al lado de ella. Raquel sonreía. No paraba de sonreír. Sonreía con los ojos. También con las manos. Entonces, Alberto sintió un leve escozor entre las costillas, y tuvo miedo. -¿Qué te pasa, Albert? - Es que se me hace que estoy soñando, otra vez- dijo, decepcionado. - ¿Y qué con eso? Puedes venir todos los sueños a verme. - Sí, verdad. - Claro, tonto- y le acarició la barbilla. ...
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Un plan

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Cuando entró, vio los cuerpos de sus seres queridos esparcidos por toda la sala. Se sintió rota, quebrada, como si un estafador se hubiera aprovechado de ella. Se le ocurrió llamar a la policía, pero esa idea pronto murió al imaginar que no le creerían y que podría ser señalada como la principal sospechosa por sus antecedentes penales y de violencia. Se sentó en una silla de madera a esperar a que cayera la noche. No podía creer lo que veía.  Sintió frío. -Algún plan se me ocurrirá- pensó.
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El libro robado

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Cuando vi el libro, me descompuse. Lo había estado buscado por a ñ os, después de que lo encontrara en la biblioteca de la universidad entre los estantes de diccionarios y libros de lingüística. Me pareció un descubrimiento sobrenatural, sobre todo porque una reliquia como aquella merecía estar en cualquier un lugar de culto, y no en una vieja venta de libros de segunda. Ahora, luego de casi tres décadas, estaba ahí, asequible, a escasos centímetros de mí, en medio de una torre de tratados que parecía que estaba a punto de caerse en cualquier instante. Traté de contenerme hasta lo más profundo para no mostrar interés. Me limpié el sudor de la frente y me recompuse el traje hasta adoptar una actitud despreocupada, totalmente desinhibida.      —     Disculpe — llamé— ¿ Cuánto por ese librito? El anciano levantó la vista del periódico. Se acomodó los lentes y alargó el cuello hasta mirar el libro de pasta oscura en medio de la torre de libros de colore...
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